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深夜的小屋花园，像一片遗世独立的孤岛。白天的喧嚣和冲突被厚重的夜色吞噬，只剩下虫鸣和风吹过树叶的沙沙声。巨大的槐树在月光下投下浓重而沉默的阴影。
宋槐时蜷缩在花园角落一张冰冷的铁艺长椅上。露水打湿了椅面，寒意透过薄薄的衣料渗入肌肤，她却浑然不觉。哥哥的手帕被她紧紧攥在手心，那点微弱的暖意早己消散，只剩下冰冷的绝望像藤蔓一样缠绕着心脏，越收越紧。
连祠在镜头前歇斯底里的指责，那些将十年情意彻底物化、贬低成“名牌包”和“高看一眼”的刻薄话语，一遍遍在她脑海中回放。每一次回放，都像一把钝刀，反复切割着她早己伤痕累累的神经。胃里那熟悉的灼烧感再次翻涌上来，伴随着强烈的恶心感。
她猛地弯下腰，干呕了几声，却什么也吐不出来，只有生理性的泪水模糊了视线。她狼狈地用手背擦掉眼泪，指甲无意识地用力抠着手臂内侧的皮肤，留下几道刺目的红痕，试图用身体的疼痛来转移心口那窒息般的钝痛。太累了。真的太累了。这戴着面具、迎合镜头、承受指责、强撑体面的每一天，都像在刀尖上跳舞，耗尽了最后一丝力气。
月光冷冷地洒在她蜷缩的身影上，勾勒出单薄而脆弱的轮廓。她像一只被风雨打落在地、折断了翅膀的鸟，再也无力飞起。压抑的呜咽终于冲破喉咙，细碎而绝望地逸散在寂静的花园里，被风吹散。
就在这绝望的漩涡几乎要将她彻底吞噬时，一阵刻意放轻、却依旧清晰的脚步声，由远及近，停在了几步之外。
宋槐时的哭声戛然而止，身体瞬间绷紧，像受惊的小兽。她猛地抬起头，泪眼朦胧中，看到一个颀长的身影站在几步开外的月光下。
是年肆兆。
他显然刚从演播室出来，还穿着简单的白衬衫和休闲裤，袖口随意地挽到手肘。月光勾勒出他清隽的侧脸线条，带着少年气的干净，只是此刻，那张脸上没有了平日的疏离和懵懂，只有一种显而易见的、近乎笨拙的紧张和担忧。他手里捏着一包未拆封的纸巾，指节因为用力而微微泛白，站在那里，似乎有些手足无措，不知该进还是该退。
空气仿佛凝固了。虫鸣和风声都消失了。
宋槐时狼狈地别开脸，胡乱地用哥哥的手帕擦着脸上的泪痕，不想让他看到自己如此不堪的模样。被窥破最脆弱一面的羞耻感，瞬间压过了悲伤。
年肆兆看着她仓促擦泪的动作，看着她微微颤抖的肩膀，看着她手臂上那几道被自己掐出的红痕，心脏像是被一只无形的手狠狠攥住，闷痛得让他几乎喘不过气。他看到了她在镜头前的强撑，听到了连祠那些诛心的指责，也感受到了她此刻深不见底的绝望。
他张了张嘴，想说什么安慰的话，脑海里却一片空白。那些在演播室里分析的头头是道的恋爱理论，此刻显得如此苍白可笑。他只是凭着一种最原始的本能，向前迈了一小步，然后，像是用尽了毕生的勇气，将手里那包洁白的纸巾，朝着宋槐时的方向，有些生硬地递了过去。
动作甚至带着点鲁莽的笨拙。
“那个…” 他开口，声音在寂静的夜里显得有些突兀和紧绷，带着一种从未有过的干涩和迟疑，“…你…擦擦？”
宋槐时擦泪的动作顿住了。她慢慢转过头，沾着泪珠的长睫抬起，看向年肆兆。月光下，他的眼神清澈得像山涧的泉水，里面没有任何探究、怜悯或者猎奇，只有纯粹的、不加掩饰的关切和一种近乎孩子气的紧张。那笨拙递出纸巾的动作，像一道微弱却温暖的光，猝不及防地刺破了她周围浓重的黑暗。
她没有立刻去接。
年肆兆的手僵在半空，递着纸巾的姿势显得有些滑稽和尴尬。他看着她红肿的眼睛，看着她脸上未干的泪痕，看着她眼中那片深沉的疲惫和荒芜。一种前所未有的冲动压倒了所有的犹豫和社交礼仪。他舔了舔有些发干的嘴唇，像是下定了某种决心，声音不大，却清晰地、带着一种近乎执拗的首率，穿透了两人之间那几步的距离：
“如果不开心…”
他顿了顿，目光坦荡地迎上她带着水汽的眼眸，一字一句地说道：
“或许…可以不笑。”
“可以不笑。”
这西个字，像投入深潭的巨石，在宋槐时死寂的心湖里掀起了滔天巨浪！
她愕然地看着年肆兆。看着他那双在月光下显得格外干净坦荡的眼睛。他看出来了。他什么都看出来了。看穿了她强撑的笑容，看穿了她精致的面具，看穿了她早己枯竭的灵魂。他没有虚伪的安慰，没有刻意的同情，只是用最笨拙的方式，递给她一包纸巾，然后告诉她——不开心，可以不笑。
多么简单，却又多么奢侈的许可！
在这个充满镜头、需要无时无刻保持“恩爱”姿态的牢笼里，在这个连悲伤和疲惫都需要精心掩饰的浮华世界里，“可以不笑”这西个字，像一把钥匙，瞬间打开了她心口那道沉重的枷锁！
一股难以言喻的酸涩和委屈，混合着一种奇异的、被理解的暖流，猛地冲垮了宋槐时最后的心理防线。她再也控制不住，滚烫的泪水再次汹涌而出，这一次，不再是压抑的啜泣，而是无声的、汹涌的决堤。泪水顺着苍白的脸颊肆意流淌，滴落在冰冷的长椅上，也滴落在她紧握的手帕上。
她伸出手，指尖带着细微的颤抖，接过了年肆兆递来的那包纸巾。动作很轻，仿佛那包纸巾有千斤重。
年肆兆看着她终于接过了纸巾，看着她汹涌而出的泪水，紧绷的肩膀几不可察地放松了一点点。他没有再说话，也没有试图靠近。只是静静地站在原地，像一棵沉默的树，在清冷的月光下，为她隔出了一小片可以尽情流泪、无需再强颜欢笑的、短暂而珍贵的空间。
花园里，虫鸣声重新响起。风吹过槐树叶，沙沙作响。月光如水，静静流淌。宋槐时攥着那包崭新的、带着他手心余温的纸巾，哭得像个迷路的孩子。而几步之外，年肆兆沉默地站着，守望着这片被月光照亮的、名为“真实”的脆弱角落。
